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Escrito RES en el panfleto
Rubens Espírito Santo
Anna Israel
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Rubens Espírito Santo
Anna Israel
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Escritos el clot - Barcelona
Dia 05 de julho de 2016
Escritos urbanísticos de rés
Barcelona é uma cidade encantadora . Realmente
encantadora . Isto quer dizer uma cidade vivível .
Vivívelmente habitavel . Limpa e organizada - precisou de
muito tempo e tradição para isto - trajeto de tempo se
limpando e se organizando , sem pressa- a Europa não tem
pressa , caminha num ritmo lento , mais ainda assim caminha
e caminha , estarei nesta cidade de 6 em seis meses , novo
pacto com Alex e com uma nova vida para um artista , que
nem se acha mais artista , se não sou um artista o que sou
para além de se achar de si mesmo - perdido para fora de si
mesmo ---ausente de si silenciosamente , em repouso e
acolhido como a própria rua quieta de el clot , os medos da
lisa são reais , não eram fictícios - ainda que nunca vá
abandonar o Brasil , agora parte do meu corpo já é europeu ,
detém novas organizações do velho mundo , parece que aqui
tenho um novo entendimento de meu corpo é meu corpo e
entendido também de um novo modo pelo entendimento que
Pablo tem de mim , parece que retorno ao hermann hesse de
30 anos atrás , revivo na sua origem o cheiro de eucalipto , as
escadas de um novo lar , um novo sítio , uma nova moradia
de meus sonhos , uma nova estadia nos olhares não
semióticos de Maria , Maria abre uma porta para um lugar
somente para pessoas raras , raras não por serem raras , mas
apenas por serem uma espécie de túnel dentro do tempo
sobrevivente de Warburg , revejo um quarto de pensão ,
reentro num labirinto sem saída de emoções muito distantes ,
muito distintas , um outro tipo de inteligência de um
ganhador do Nobel entra em ação . O lobo da estepe agora é
pura realidade , aliás é puro real , tão ou mais real que um
puro . Um charuto cubano legítimo . Esfinge espelhada ,
esfinge estiges , nada do que foi na verdade já foi , o símbolo
ocupa seu ajuste perfeito de valor , a pele perfeita de Maria ,
muito branca , muito seduzida por um passado
instransponível e irrevogável , Maria flutua em si mesma ,
alheia a qualquer desajuste com sua própria existência ,
parece uma imagem vaporosa, mesmo como no romance
alemao , o psicopata adormece em meio ao sonho de ser
tomado por uma não nova vida , mas uma qualquer coisa
inconsutil . Cavar o código , desenterrar o órgão dos sentidos
de um punhado de carne ensanguentada , Maria de camisola
caminha pelos arcos da loucura de Warburg , uma xícara de
café exala seu aroma peculiar , seu gosto suculento , seu
nome impróprio . A leveza toma conta do ar juntamente com
um serenidade anfíbia . Estou querendo dizer , não estou
querendo . . dizer : um homem com as mãos nos bolsilhos , se
levanta para sair - apressa-se na Avenida , deságua num canto
torto da rua ,inimiga , amiga , isto realmente não faz sentido
- só o cheiro de pinheiro envolve-me ,dando a falsa sensação
---de estarmos todos viajando no tempo , estamos parados
numa sub-estacao , à espera do oráculo ! Tudo escapole pelos
vãos do dedo , o que se prende entre eles é somente o que
não tem nenhum , mas nenhum peso .
Enviado do meu iPhone
A navalha de Warburg ,
Sua navalha atemporal agora talha-me por dentro da pele ,
Infiltrada que está nas minhas entranhas , se ramifica , se
distribui , se esparrama , se alastra como fogo em capim seco
no verão tórrido de um país frio , seu vírus é mais virulento ,
mais perigoso que uma doença sem cura --_ Warburg revive
em mim todos seus traumas , todos seus medos , alucino em
plena praça do sol , alucino vendo uma xícara de café sobre a
mesa --- sua superfície é o próprio Armagedom em fúria ,
dentro de apenas alguns milímetros de diâmetro , vejo minha
fAce se multiplicando em milhares de fragmentos , e cada
fragmento refratando todo o universo irrevogável de nossos
sonhos . Sei que não posso ver tudo isto ,o que estou vendo
está custando meus próprios olhos vivos , pago cada segundo
de sua visão com meus próprios olhos que veem .
Meus desenhos agora são cegos , é preciso que lhes cerrem os
ojos para lhes miralem
Ao me ver , sinto que agora , sou visto por todo o cosmos ,
sou espiado em cada minúscula ação pelo próprio deus , que
me deu o que não sAbia que estava pedindo , agora vivo a
insensatez divina de ter olhos que não sei como conduzir , ao
não saber como me conduzir , tropeço no amor infinito da
matéria , e ela se solidifica dentro de mim , erigindo - me
ainda vivo - infinito adentro , como uma explosão nuclear
ordenada minuciosamente em uma galáxia muito distante da
nossa .
Rés
07 de julho de 2016
Texto para o taller el clot
Enviado do meu iPhone
Rubens Espírito Santo
Anna Israel
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ESCRITOS ANNA
Rubens Espírito Santo
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CRONOGRAMA
RELATORIOS
Pablo Torrent Huete
Dibujo Ampliado sobre PAPEL.
Es conmovedor darse cuenta del peligro de vivir.
Los brazos blancos han sido construidos con navaja.
-Un niño con la edad de Mahoma.
Una bañera llena de luz.
El habla una lengua tan perturbadora que te hará sonreír,
te permitirá abrir los brazos ante alguien con una escopeta en
las manos,
notando como tu carne se duele al notar la bala.
No aceptar nuestra destruccíón, el cuerpo es sagrado como el
espacio.
Esta pactado.
Toda la humanidad un día lo perdonará. El amor que el
practica no será olvidado.
Nunca vi a nadie intentar asustar un papel-de una manera
tan simple- caminando hacia el.
Me gustaria pensar que es un erudito, pero actúa cono un
tipo enpirico.
Yo entendí todo de el, sin hablar una sola palabra.
La vida es seria.
Y el psicoanálisis es fundanental.
Vamos a construir una arquitectura donde la cabeza de
R.E.S. quepa dentro.
6-7 de Julio 2016
Barcelona
1ª visita de RES.
Creo que lo más difícil de soportar, es la imperfección de uno
mismo. Y aun más difícil es soportar la perfección del tipo
que come a tu lado.
Pero que gozo poder ver la madurez de un artista, cuando
sabe que no fallará, cuando sabe que no está equivocado,
cuando lo que pinta no tiene menor importancia para el,
pero al resto de personas produce una admiración cercana a
la locura.
Que bello poder entender la palabra estocástica, cuando uno
usa su significado.
La diferencia entre Tapies y Goya, nunca tuvo menor
importancia que la de poder revelar a los demás que los
infartos no llegaron por casualidad. La imagen de un
rejoneador cayendo acompaña este texto, pero lo bello de la
imagen es el caballo soportando la furia del toro. Creo que
esta imagen muestra a la perfección el artista Rubens Espirito
Santo, y su relación con la tradición Ibérica, su relación con
Goya. La sangre que no sale en la foto esta en las manos del
fotógrafo.
Escrito a 9-7-2016 en Barcelona.
1ª vistia de R.E.S
Necesitamos un dictador cruel en Europa. Que mate al azar,
sin contemplació. Nuestra existencia ya fue provechosa, y no
la supimos aprovechar. Eso, canviaria por completo las reglas
del juego, el azar. Si no conseguimos hablar con aquello mas
asqueroso de nosotros no podremos hacer NUNCA nada. No
puedo olvidarme de esto. ¿Como alguien como yo no es
capaz de conversar? Ese cenicero apesta, pero esto no
importa a nadir mas que a mi. Te matarán y no serás
consciente de ello hasta que estes dentro de tu precioso ataud.
Fue penoso ver que la madera del ataud era del unico arbol
que plante en mi jardín. Ese arbol era maravilloso y no
merecia ser cortado. Que lastima no haberte conocido, no me
permití ser mejor que tu. O consigo entender la ley o seré
preso en mi miseria.
pg.27 del Anticristo de Nietzsche. ''<<Yo no se que hacer; yo
soy todo eso que no sabe qué hacer>> -- suspira el hombre
moderno. De esa modernidad hemos estado enfermos,-- de
paz ambigua, de compromiso cobarde, de toda la virtuosa
suciedad propia del sí y el no modernos.''
8 de Julio
BARCELONA
1ª visita de R.E.S
Relatorio Parte II
10 Julio 2016
1ª vista de R.E.S
Hicimos un pacto,
Fue más tarde cuando yo comprendí la gravedad del asunto,
Pero ahora me siento preparado para llevar esta carga.
Él lo sabia todo, y solo hizo lo que pudo para salvar a Anna,
Entiende cual es su límite, pero se acerca tanto a él que no
entiendo como no se rompe y explota en mil pedazos.
Ahora sé que él es Aby Warburg, Nietzsche, Goya, Freud… él
forma parte de la tradición más importante de la historia de
la humanidad, él es una querubín, él guarda con su espada de
fuego, el Edén.
No tiene que ver nada de esto con el arte, pero por suerte es
lo único que podrá ayudarte a ser artista.
RELATORIOS
160703 – por Laura Gorina
Desvirgación
Mi cuerpo todavía vibra. Siento el tacto de la huella dejada al
retirarse. Como si la atmósfera del espacio nunca volviese a
ser igual. Está tocado, marcado, incluso dañado. Roto,
quebrado, desvirgado. Un lugar que se ha convertido en el
cráter de un volcán. Un volcán en erupción constante, no
duerme, no descansa.
Nosotros: la lava que lo arrasa todo, lo cuestiona todo, no
pasa sin antes tocarlo absolutamente todo, teñirlo con su
fuego, desquebrajarlo y a la vez, acariciarlo, pues es el bien
más preciado. El bebé, la flor, el amor puesto y directo. Amor
limpio y sin duda, sólo con duda en aquello que rodea y
abraza.
160704 – por Laura Gorina
Mi (no) farsante charlatán
El miedo más arraigado, más oculto, más visceral, más limpio
y más cristalino. Mi escribir.
Sentir como te arañan con el grafito, como te sacan la piel, te
la arrancan de cuajo, con ganas, con muchas ganas. Ese
sentir es el ruido, doloroso; estoy desnuda ante ellos, pero no
me desnudo ante ellos. Pueden sacarme hasta la sangre, pero
nunca me sacarán. Porque ni siquiera mi ‘yo’ que escribe es el
que estaban desgarrando, ni el que no pueden descubrir.
La mirada que Nico quiere sacar de sus manos es una de mis
caras ocultas, quizás la única. Que su lápiz no pueda
conmigo. Esta batalla la gano yo. Quiere más tristeza. Más?
No sabes cuanta. Ni las lágrimas de pintura reflejan lo que
llevo dentro. Pero sí, ha roto algo, partido en pedazos y ahora
es mi turno volver a construirlo.
Mi sombra ya no es la misma. Camina paso a paso delante
mío. Como si ‘yo’, la Laura que escribe, no existiese, o
existiese solo un instante. Ese instante tan intenso que parece
una vida. Ese instante en que el agua se apodera de mi
cuerpo siendo mi cuerpo, ese instante en que veo el grafito
caer. La fuerza del agua de Rubens y la del grafito de Anna
entran en mi. Laura tiene ganas de canalizar su fuerza. Me
reto a limpiarme. Me reto a limpiar el ruido que hay en mi.
Porque dentro todo es ruido.
Cada lugar parece desvirgado otra vez. Se impregna de algo
tan loco que no llego a entender. Solo vislumbro por una
rendija. Y tu? Puedes ver lo absurdo e gigantesco en que se
convierte todo?
160705 – por Laura Gorina
Giro
Mañana:
No comprendo. Como pueden dibujar así? Qué tienen? Qué
hay que tener? Sigo sin entenderlo. Debo vaciar mi cabeza.
Sino no conseguiré sacarlo. Cómo lo sacan? Qué hay en su
corazón que no hay en el mío?
La duda vuelve. No si es farsante, eso ya ni siquiera me
importa. No está en mí si es o no farsante, solo ocupa a
aquellos que rodee. Quiero; no, más bien me pregunto:
puedo yo estar rodeada? Tengo la capacidad de estarlo? Me
puedo ganar el estar rodeada? Lo peor es que la Laura de
ahora, sucia, temblando pero muy vacía y tranquila me dice
que quizás no. Eso me asusta. Mucho. Muchísimo. Siempre
he conseguido aquello que me propongo, pero esto…de esto
no estoy segura. Sé, afirmo por todas mis Lauras que no es
un farsante. La cuestión es si yo soy la farsante, como dijo
Pablo. Mi mente no quiere creerlo.
Tarde:
Y sin quererlo juzgamos. Y sin quererlo me da la solución. Y
sin buscarlo me arregla la tarde. Ella no lo sabe pero me ha
dado una lección. Acaba de tenderme la mano pero no sabe
que su brazo y su cuerpo estaban en esa acción. No sabe que
por ello mañana volveré.
Pies sucios. Muy sucios.
Cuerpo caliente. Muy caliente.
Corazón roto. Muy roto.
Tinta negra. Muy negra.
Y lágrimas.
Y Ella.
No busco escribir lo que pienso, sino lo que siento, lo que se
remueve en mí. Lo que mi impulso me hace plasmar. Y hoy,
Ella.
Ella, fría pero sensible.
Ella, lo ha visto todo.
Ella, pregunta con cariño.
Ella, podría no moverse.
Ella, ha estado conmigo.
Ella, sonríe.
Noche:
No comprendo. La duda e intensidad me sobrepasan. El
entendimiento parece estar fuera de mi alcance. La energía
de la atmósfera desvirga de nuevo. Estoy anonadada,
excitada, impresionada. El papel se ha convertido en el
limbo. Sin magnitud. No comprendo esta magnitud. Ni la
fuerza que escupen sus manos, su rostro, su cuerpo. Toda ella
es energía pura. El papel es energía pura.
160706 – por Laura Gorina
Drogadictos
Confusa. Tanto que estoy bloqueada. Suceden tantas cosas al
mismo tiempo que la sangre me circula muy rápido. No
quiero escribir de más. No puedo permitirme escribir de más.
Noto la fuerza en mi estómago y en mis manos. Me tiemblan,
de miedo quizás. O de cansancio. Como puede ser que
sucedan estas cosas y sigamos enteros. Cualquiera estaría
muerto. Bloqueada. Veo que no se trata de entender o no
entender. Va mucho más allá. Mucho, muchísimo más que
mis palabras, necias y sin valor alguno.
Me siento paralizada. Me costaría gritar. La energía me
recorre y se queda dentro de mí. No puede ser. No quiero
que explote dentro. Necesito canalizarla y vaciarme. Es la
primera vez que creo que empuñar un grafito puede
ayudarme. Estoy sorprendida. Existirán dos resultados
momentáneos después de dibujar. El de mi cuerpo y el de la
extensión de éste, el grafito sobre el papel. Como me pasa
ahora cuando la tinta mancha la hoja. Mi piel empieza a
filtrar esta energía que llevo dentro, pero tan despacio que me
urge todavía más remediarlo. Siento la necesidad de sacarlo
todo. Siento que mi cabeza se detiene cuando escribo. Que
contradictorio suena eso tan sincero y verdadero. Levanto la
mirada. Por primera vez en un rato abro los oídos y puedo oír
voces y el tintineo del móvil de bambú. Que momento tan
placentero. Pero sigo con la sangre hirviendo dentro de mí.
Cuerpo caliente, muy caliente. Demasiado caliente. Me
quiero reír. No sé el porque. Estoy nerviosa y sigo vibrando.
Sigo hipnotizada con mi propia letra aparecer cuando apreto
el bolígrafo. Y cuanto lo aprieto! Deberías ver como sale la
tinta. Negra, muy negra. Con mucha fuerza. Vuelvo a
sorprenderme pensando que el grafito podría ayudarme.
Acaso ellos habían sentido esto tan intenso antes? Porqué
nadie me lo había explicado? Me doy cuenta que mi cuerpo
está sudando. Lo mental se transforma en físico. Aunque no
es sólo físico. Es otra cosa que no se explicar. Maravilloso? No
lo sé. Siento que sí. Mi mente casi casi vacía está tan cansada
que está tranquila. Se me cierran los ojos al tiempo que mi
respiración se vuelve más lenta. Ahora puedo empezar a
moverme. Pero no puedo sin antes dejar por escrito (sonrisa
en cara) que necesito que me pase esto, como una droga. Tan
potente y adictivo que quizás es el momento de empezar a
preguntarme.
Mi mente está muy vacía, el ruido es tan silencioso que me
asombra. Si esto es lo que sienten ellos dibujando, serán
drogadictos toda la vida. Como lo seré yo.
Quiero, necesito liberarme de mí.
No es nada. Es placer. Vacío. En definitiva, lo es todo. Lo
dibujado no vale nada en este momento. Lo sentido,
experimentado gana la batalla. El duelo está claro. Mi
cuestión no es el resultado, no ahora. Mi droga es el proceso.
El ritual de preparación y la ejecución. Salga lo que salga.
Hay que sacarlo todo con fuerza y empeño. Toca limpiarse,
vaciarse de ruido para llenarse de algo más limpio. Al final,
muy al final, cuando la extenuación pueda contigo, estarás
tan limpio que el dibujo será más que algo. Hasta
entonces…persiste sin vacilar. Lucha.
160707 – por Laura Gorina
Realidad inexistente
Sé que moriría si no escribiese, lo siento en mis entrañas cada
vez que no te tengo cerca. Pero me cuesta creerlo. Por mis
principios y mi mochila, por eso tan pegado a mí desde
pequeña, no puedo creerlo, me duele y asusta. Impedido,
claramente, por mi misma.
Que todo aquello en lo que creía no es real, duele. Te
destroza, te araña por dentro hasta matarte. La vida no me
ha engañado. He sido yo. Siempre he sentido que algo
fallaba, pero es tan fácil pasar por la vida pisando flojo y
lentamente, sin dejar huella en tu propio camino, sin
quemarse… Y que triste! En mi interior una pequeña semilla
quería crecer, siempre había sabido que no pertenezco a esa
realidad.
Es muy duro darte cuenta de ello cuando estás casi hundido y
enterrado. Salir a flote es casi misión imposible. No tengo
conocimientos, en consecuencia, no tengo opinión. Eso
siempre lo he sabido. Por ello esquivo los temas más serios,
por ello estos relatorios no dejan de ser un mero diario de mi
propia vida y no algo que os interese leer.
En esta nueva realidad, donde la vida es un camino de
espinas, donde no tropiezas una sino veinte veces con la
misma piedra, los temas serios son los únicos que existen. Por
ello el sonido de mi voz sale por mi boca pero sé que no estoy
diciendo nada. No debéis escucharme. Debéis hacer oídos
necios. Yo observaré y os admiraré y el día que pueda hablar,
gritaré.
Gracias por abrirme las puertas de esta realidad.
160708 – por Laura Gorina
De la mano
I
La sábana ondea alto
mientras la brisa recorre y dobla,
dobla y recorre.
Unas aquí sentadas
en el precipicio de una pared vertical.
Otros más allá,
donde el saber es puro dolor y placer.
¿A caso no oyes que dicen ahí abajo?
¿A caso no crees que deberíamos saltar?
La cuestión amarga el café
-de la otra-.
II
El placer se adueña de sus oídos.
Están cerca
-bastante cerca diría yodel círculo del conocimiento.
El sigilo de sus pasos no será suficiente.
El probar no es una opción.
Allanar el terreno
es cosa muy seria: entrar
y no salir.
III
El peligro se acrecienta en los cimientos
de esa pared.
Allí donde
reside el placer.
Un brazo tendido,
una luz cual faro.
Las señales apuñalan
el cuerpo de las dos criaturas.
No escaparán aunque ambas
tienen lazos en lo alto
de esa pared.
Y juntas sobreviviremos.
Todavía no entiendo como Alex está vivo. He visto, lo juro,
con mis propios ojos, como su vida le ha sido robada. No,
más bien, como se dejaba robar la vida. Como entregaba su
alma al artista. La energía corría de un cuerpo físico a un
papel a través de la mirada y los dedos de RES. Momento
mágico. Momento brutal. Momento hasta malvado. Como
robar esa energía y canalizarla, mediarla a otro cuerpo físico
como el papel. Y Alex, arrodillado ante su maestro,
cediéndole su más preciado, su alma.
160709 – por Laura Gorina
Pirámide
La figura de un maestro es precisa. Con ello, la necesitamos.
¿Cómo sustentarnos con su ausencia? Razonar al respecto no
es fácil. Quizás porque caeríamos en un vacío muy profundo.
En su falta alguien debe tomar esa posición. Es necesario una
figura en lo alto de la pirámide construida. -Estoy de luto y la
cuerda de mis zapatos araña y comprime mis pies. No estoy
tranquila, nada tranquila.- ¿Y si con esa figura el diagrama
de fuerzas todavía no queda compensado? ¿Acaso para
sustentarnos debo caer? -El viento cambia de sonido.
Produce ruido y suena mentiroso. Tengo miedo.- Mi yo más
limpio y sincero se pronuncia: La pirámide debe seguir
erguida y yo en y con ella. No dudo, es una respuesta que
siento desde muy dentro.
FOTOGRAFÍA
Maria Campañá
VÍDEO
Ari Folgueira
PRODUCCIÓN
RUBENS ESPÍRITO SANTO
ANNA ISRAEL
ÁLEX MUÑOZ
PABLO TORRENT
ANNA VILÁ
ANNA CASADEVALL
MARIA CAMPAÑÁ
LAURA GORINA
NICOLÁS MORALES
ANDREA LEMONCHE
RICARDO ESCUDERO