VORAB-LESEPROBE Kapitel eins Rockford, Illinois Sonntag, 11
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VORAB-LESEPROBE Kapitel eins Rockford, Illinois Sonntag, 11
VORAB-LESEPROBE Kapitel eins Rockford, Illinois Sonntag, 11. Januar 2009 03:05 Uhr Der Junge schlug die Augen auf. Matt Martin. Einundzwanzig Jahre alt. Hacker. Loser. Es dauerte nur einen kurzen Moment, ehe seine wirre Schlaftrunkenheit in entsetzte Erkenntnis umschlug: In seinem Zimmer war ein Fremder. Dieser Fremde hielt ihm eine Waffe an den Kopf, genau an die weiche Stelle zwischen den Augen, über der Nasenwurzel. Der Kerl, der sich Breakneck nannte, grinste freudlos. „Hallo, Söhnchen.“ Der Junge erschlaffte vor Angst. Seine Lippen bewegten sich, doch kein Laut drang heraus. „Die Waffe, die ich dir gerade an den Kopf halte, ist nichts Besonderes. Nur eine altmodische Halbautomatik, Kaliber 38, bestenfalls praktisch.“ Er sprach leise, beschwichtigend. „Das Besondere an der Situation ist natürlich die kurze Distanz zu ihrem Ziel, deinem Gehirn. Wenn ich abdrücke, wird die Kugel aus der Kammer katapultiert, durch den Lauf und geradewegs in deinen Kopf, mit dem Ergebnis, dass dein Gehirn auf der Rückseite deines Schädels herausgeschleudert wird.“ Breakneck verstärkte seinen Griff um die Waffe. „Der Schuss wird dadurch gedämpft, dass der Lauf direkt auf das Ziel gepresst wird. Damit beschränkt sich die Sauerei auf das Kissen, das Bettzeug und die Matratze.“ Der hagere junge Mann begann zu zittern. Uringestank hing in der Luft. Ungerührt fuhr Breakneck fort: „Ich werde dir jetzt ein paar Fragen stellen. Von den Antworten hängt dein Leben ab.“ Die Augen des Jungen füllten sich mit Tränen. „Ich weiß, wer du bist und was du treibst. Ich will wiederhaben, was du mir gestohlen hast.“ „Ich habe keine Ahnung, wovon ...“ „Wo ist es?“ „Was? Ich habe nicht ... wer sind ...“ „Ich bin der Kerl, mit dem du es dir nicht hättest verscherzen sollen. Ich will meine Daten. Und ich will mein Geld.“ Er erhöhte den Druck auf die Waffe. Der Junge begann zu winseln. „Was meinst du, Söhnchen? Erledigen wir das hier auf die einfache Art? Oder muss es eine Sauerei geben?“ „Einfach“, flüsterte er. „Du hast dir Informationen unter den Nagel gerissen. Daten. Und Geld. Fünfhundert Riesen.“ Erkenntnis flackerte im entsetzten Blick des Jungen auf. Klar. Niemand vergaß es, wenn er über eine solche Summe gestolpert war. Und ein kleiner Scheißer wie der hier schon gar nicht. „Ich sehe, wir wissen jetzt, wovon wir reden. Gut.“ „Ich habe Ihr Geld nicht genommen.“ „Wer dann?“ „Ich weiß es nicht!“ Seine Stimme schwoll an. „Niemand!“ Sein Blick schweifte hin und her, ein eindeutiges Zeichen, dass er log. Breakneck konnte beinahe hören, wie er fieberhaft nachdachte, verzweifelt nach einem Ausweg suchte, seine Möglichkeiten abwog: Die Daten preisgeben? Wie viel – oder wie wenig – war nötig, um am Leben zu bleiben? Sollte er es wagen, ihn anzulügen? Sollte er kämpfen? Betteln? Was wären die Konsequenzen? Alle Geschöpfe zeigten dieselbe Reaktion auf den Angriff eines Raubtiers. Das wusste Breakneck. Sie kämpften ums Überleben. Mit allen ihnen zur Verfügung stehenden Mitteln. Im Lauf der Jahre hatte er sie alle kennengelernt. Manche Raubtiere waren jedoch so schlau und routiniert, dass sich dieser Kampf als ebenso erbärmlich wie vergeblich erwies. „Ich will dir nicht wehtun, Matt. Aber ich werde es tun. Ich zähle jetzt bis drei, dann drücke ich ab. Eins“, sagte er leise. „Zwei ..., dr...“ „Okay, ich hab’s gefunden, aber ich hab’s nicht genommen.“ „Wer dann? Name?“ „Ich kenne ihn nicht ... Eine Mailadresse und ein Nickname, das ist alles, was ich habe. Marioman. Marioman@yahoo. Überprüfen Sie es ... auf meinem Laptop. Ich bin Gunner35. Mein Passwort ist 121288. Damit kommen Sie an alles ran. Versprochen. Sehen Sie selber ... Es ist alles da drin.“ Die Stimme des Jungen wurde immer lauter. Breakneck legte ihm seine behandschuhte Hand auf den Mund, um ihn zum Schweigen zu bringen. „Das hast du gut gemacht, Matt. Wirklich gut. Danke.“ Er bewegte sich sehr rasch. Brach dem Jungen das Genick, noch bevor der wusste, wie ihm geschah. Mit kaum mehr als einem leisen Gurgeln starb Matt Martin. Kapitel zwei Mittwoch, 14. Januar 02:00 Uhr Eisig blaues Mondlicht erhellte den Raum. Detective Mary Catherine Riggio schlüpfte aus dem Bett, streifte ihren Morgenmantel über und trat ans Fenster. Der Vollmond hatte die Winternacht in Zwielicht getaucht, eine Art surrealer Landschaft zwischen Tageslicht und Düsternis erschaffen. „Alles klar?“ Sie blickte über die Schulter zum Bett hinüber. Zu dem Mann darin. Die Art, wie er dort lag, entlockte ihr ein Lächeln. Die Art, wie er sie ansah. „Es geht mir gut. Ich konnte nur nicht schlafen, das ist alles. Tut mir leid, wenn ich dich geweckt habe.“ „Hast du nicht.“ „Lügner.“ Sie wandte sich wieder dem Fenster zu. „Es ist schön.“ „Du bist schön.“ Dieses Attribut nahm sie für sich nicht in Anspruch, hatte es nie getan. Sie war eher der sprichwörtliche Kumpeltyp, der alle Hände voll zu tun hatte, sich gegen ihre fünf Macho-Brüder zu behaupten. Er aber gab ihr das Gefühl, schön zu sein. Eine Frau. Dan Gallo war in ihr Leben getreten und hatte sie an Dinge glauben lassen, an die sie vorher nie geglaubt hatte. „Heirate mich.“ Sie sah zu ihm hinüber. „Sehr witzig.“ „Sehe ich aus, als würde ich Witze machen?“ M.C. musterte ihn forschend. „Du spinnst doch“, sagte sie – das Erste, was ihr in den Sinn kam. „Wieso?“ „Wir kennen uns doch kaum.“ „Sechs Monate.“ „Nicht lange genug.“ „Wenn es das Richtige ist, weiß man es. Für mich fühlt es sich richtig an, M.C.“ Er hielt ihren Blick fest. Sie presste die Lippen aufeinander, während leise Panik in ihr aufstieg. Die vergangenen sechs Monate waren die glücklichsten ihres Lebens gewesen. Ihr Cousin Sam hatte ihr den gutaussehenden Psychologen vorgestellt und sie danach überredet, seine Einladung zum Abendessen anzunehmen. Sie hatte noch die Stimme ihres jüngeren Cousins im Ohr. „Wo ist das Problem, M.C.? Er sieht gut aus, ist Single und Italiener. Was willst du mehr?“ Kein Cop. Punkt abgehakt. Kein psychotischer Krimineller. Punkt abgehakt. Fast zu schön, um wahr zu sein. Also war sie mit ihm ausgegangen. Diese erste Verabredung hatte zu einer zweiten geführt, dann zu weiteren, und nach wenigen Wochen verbrachten sie bereits ihre ganze Freizeit miteinander. Trotzdem machte ihr die Vorstellung, sich endgültig zu binden, Angst. Aber noch viel beängstigender war die Vorstellung, ihn zu verlieren. „Wie ist es mit dir, Mary Catherine?“, fragte er sanft. „Fühlt es sich für dich richtig an?“ Sie kniff die Augen zusammen. Großer Gott, das tut es. Er setzte sich auf, so dass die Decke herunterrutschte und den Blick auf seinen nackten Oberkörper freigab. „Ich habe einen Ring gekauft.“ „Hast du nicht.“ Sein Mund verzog sich zu diesem schiefen kleinen Grinsen, das sie so liebte. „Doch, hab ich. Aber den zeige ich dir erst, wenn du ja gesagt hast.“ Sie wollte es. Aber sie war Polizistin. Sie hatte sich früher schon übel die Finger verbrannt. Leichtsinn lag nicht in ihrem Naturell. Sie öffnete den Mund, wollte ihn um mehr Zeit bitten. „Ja“, entschlüpfte ihr stattdessen. Es fühlte sich so gut an, dass sie es noch einmal sagte, diesmal lachend. „Ja, ich werde dich heiraten!“ Mit einem Siegesschrei sprang er aus dem Bett. Sie kam ihm entgegen. Auf halbem Weg fing er sie auf, schloss sie in die Arme und wirbelte sie herum. Sie fielen aufs Bett, küssten sich und lachten abwechselnd, flüsterten wie Kinder, die einander ihre größten Geheimnisse anvertrauten. „Willst du jetzt den Ring haben?“, fragte er. „Dann mache ich es offiziell.“ „Solltest du auch“, neckte sie ihn, „denn sonst bin ich noch zu haben.“ „Miststück.“ Er küsste sie erneut, dann stand er auf. Sekunden später kehrte er mit einem kleinen Lederetui zurück. Mit zitternden Fingern öffnete sie es. Ein Brillant mit Smaragdschliff. Schlicht, schnörkellos. Sie streifte ihn über ihren Finger. Er passte perfekt. Er passte zu ihr. Tränen stiegen ihr in die Augen. „Wenn er dir nicht gefällt, kannst du ihn umt...“ „Ich liebe ihn“, unterbrach sie und sah ihm in die Augen. „Bist du sicher? Du sollst den Ring auch wirklich l...“ „Ich liebe dich“, flüsterte sie, legte ihre Lippen auf seine und zog ihn mit sich. Um ihm zu zeigen, wie unglaublich glücklich er sie gemacht hatte. Kapitel drei Mittwoch, 14. Januar 05:40 Uhr Der Anruf entriss M.C. der Wärme von Dans Armen, noch bevor die Sonne am Horizont aufgetaucht war. Mord. Innenstadt. Rock River Towers. So viel zum Thema „Kokon der Liebe“, dachte sie, als sie eine halbe Stunde später vor dem Apartmentkomplex anhielt. Rock River Towers hatte einst als eine der ersten Adressen der Stadt gegolten. Vierzehn Stockwerke. Alle Annehmlichkeiten. Blick über den Fluss. Ein Teil seines Glanzes war mit dem Niedergang des Viertels verloren gegangen, aber keineswegs alles. M.C. wappnete sich gegen die eisige Kälte, schaltete den Motor aus und stieg aus ihrem Geländewagen. Eigentlich sollte sie die Kälte gewöhnt sein, schließlich hatte sie ihr ganzes Leben in Nord-Illinois verbracht, aber an Tagen wie diesem erschien ein Umzug nach Florida als echte Alternative. Sie zog ihre Jacke enger um sich und sah sich um. Vier Streifenwagen, der Taurus ihrer Partnerin Kitt, die Jungs vom Erkennungsdienst. Sie trat zu dem Beamten, der vor dem Haus stand. „Grazzio“, begrüßte sie den stämmigen, altgedienten Streifenpolizisten. „Wie läuft’s so?“ „Mir ist kalt“, antwortete er. „Und ich hab Hunger. Allmählich werde ich zu alt für diesen Unsinn.“ „Wem sagen Sie das?“, gab sie zurück. „Also, was haben wir?“ „Laut Führerschein handelt es sich um einen gewissen Matt Martin. Wohnhaft in Apartment 510. Das ist auch der Name, der auf dem Briefkasten von Nummer 510 steht.“ „Sonst noch was?“ „Teilzeitstudent am Rock Valley. Computerwissenschaften. Hab ich von seinem Nachbarn.“ Das Rock Valley war das hiesige Junior College, von den Einheimischen auch liebevoll „Rock Bottom“, „absoluter Tiefpunkt“, genannt. „Wer hat ihn gefunden?“ „Ein Nachbar hat angerufen. Wegen des Gestanks.“ „Haben Sie die Personalien?“ „Alles da. Das Opfer ist offenbar schon seit einer Weile tot.“ M.C. machte sich nicht die Mühe, genauer nachzufragen, da die Ermittlung des Todeszeitpunkts vom Pathologen und den Kollegen vom Erkennungsdienst endgültig bestimmt werden würde. Mit dem Aufzug fuhr sie in den fünften Stock, wo ihr bereits beim Aussteigen der Gestank entgegenschlug. M.C. zog eine Tube Mentholsalbe aus der Tasche, gab sich einen Klecks unter die Nase und machte sich auf den Weg. Der Gestank musste halbwegs erträglich gewesen sein – bis sie die Apartmenttür geöffnet hatten. Sie musste daran denken, wie die Tiefkühltruhe zu Hause im Keller kaputt gegangen war. Niemand hatte etwas geahnt, bis ihr Bruder Max den Deckel angehoben hatte. Noch Monate danach hatte es im ganzen Haus gestunken. Martins Nachbarn hatten eine verdammt unerfreuliche Zeit vor sich. M.C. blieb vor Apartment 510 stehen und begrüßte den Streifenbeamten, der Wache stand. Er reichte ihr das Tatortregister. Sie trug sich ein und gab es ihm zurück. „Hat man den Leichenbeschauer schon verständigt?“ Er gab ein bestätigendes Brummen von sich, worauf sie das brüllend heiße Apartment betrat – und augenblicklich in ihrem Wollpullover zu schwitzen begann. Ihre Kollegin, Detective Kitt Lundgren, streckte den Kopf aus der Schlafzimmertür. Mit Kitt, die mit ihren Anfang fünfzig eine Veteranin im Morddezernat war, war das Leben alles andere als sanft umgesprungen, doch diese Erfahrungen hatte sie stärker werden lassen. Als die beiden Frauen im EngelmörderFall zusammengespannt worden waren, hatte M.C. Kitt für eine ausgebrannte Psychopathin gehalten und sich mit Händen und Füßen dagegen gewehrt, ein Team mit ihr zu bilden. Mittlerweile konnte sie sich ihre Arbeit nicht mehr ohne sie vorstellen. „Die Leiche liegt hier drin“, sagte Kitt. M.C. nickte und bahnte sich einen Weg durch Abfälle und Unrat. „Wie hoch ist der Thermostat eingestellt? Auf 27 Grad?“ „Könnte helfen, den Todeszeitpunkt festzulegen. Vielleicht ist er ermordet worden, bevor die Temperaturen angestiegen sind. Wie waren sie vor dem Wochenende?“ „Einstellig. Oder meinst du, der Mörder wollte den Verwesungsprozess beschleunigen?“ „Wieder mal die Letzte, die zur Party kommt“, rief Detective Rich Miller vom Erkennungsdienst, als M.C. den Raum betrat. Die Kollegen vom Erkennungsdienst waren für die Spurensicherung zuständig. Sie sammelten Beweismaterial und werteten es aus, stäubten Oberflächen ein, um Fingerabdrücke sichtbar zu machen, machten Tatortfotos und pflückten sogar Insekten von Leichen. Bobby Jackson, das jüngste Mitglied im Team, grinste. „Die arme Mary Catherine, aus ihrem hübschen warmen Bettchen gerissen.“ Wenn der wüsste. Bei diesem Gedanken lächelte sie und fragte sich, wie lange es wohl dauern würde, bis Kitt den Ring bemerkte. Ein Teil von ihr hätte ihr Glück am liebsten laut hinausgeschrien, während der andere es noch eine Weile für sich behalten wollte. „Ich glaube, unser Mr. Martin hier verlangt nach unserer Aufmerksamkeit, wenn ihr nichts dagegen habt.“ Sie wandte sich dem Opfer zu. Der Junge lag im Bett, auf dem Rücken, die Decke bis zur Brust hochgezogen, den Kopf in einem unnatürlichen Winkel verdreht. Ein Arm lag unter der Decke quer über seiner Brust, der zweite seitlich auf der Decke. Es sah nicht so aus, als hätte er sich gegen seinen Angreifer gewehrt, doch der Eindruck konnte auch täuschen. Er war groß und sehr schlank, mit einem dichten Schopf blondgefärbten Haars. Ebenso wie im Wohnzimmer lagen auch hier massenweise Fast-FoodVerpackungen auf dem Boden, und auf beiden Nachttischen standen jede Menge leere Getränkedosen herum. Allem Anschein nach war Red Bull sein Lieblingsgetränk gewesen. Sie musterte die Dosen. Energy-Drinks erfreuten sich bei jungen Leuten mittlerweile großer Beliebtheit. Zu großer Beliebtheit. Die Medien berichteten massenweise über ihren Missbrauch. Hatte er das extrem koffeinhaltige Zeug getrunken, um sich wach zu halten?, fragte sich M.C. Zum Lernen? Oder um etwas anderes zu tun? „Kein Blut“, stellte Kitt fest. M.C. inspizierte die Hand auf der Decke. „Die Nägel sehen sauber aus.“ „Sieh dir das an.“ Kitt deutete auf einen böse aussehenden Bluterguss auf seiner Stirn zwischen den Augen. Ganz rund. Wie der Mittelpunkt einer Zielscheibe. M.C. zog die Brauen zusammen. „Woher zum Teufel kommt das?“ „Unser Opfer war wohl in einer ziemlich misslichen Lage, Detectives.“ Sie drehten sich um. Die Worte kamen von Francis Xavier Roselli, dem Chefpathologen des amtlichen Leichenbeschauers. Francis, klein, akkurat und frommer Katholik, hatte die Angewohnheit, beim Betreten eines Tatorts als Erstes ein Gebet für die unsterbliche Seele des Verblichenen zu sprechen und den Heiligen Lukas um Führung zu bitten. „Wie bitte?“, fragte Kitt. „Unserem Opfer wurde jenes Ende einer Waffe an den Kopf gehalten, aus dem in aller Regel etwas herauskommt.“ Der Pathologe streifte ein Paar strammsitzender Latexhandschuhe über. „Und zwar ziemlich fest, wenn man sich die Farbe des Blutergusses so ansieht.“ Deshalb hatte er sich nicht gewehrt. „Die Umrisse sind scharf. Der Täter hat nicht gezittert, sondern knallhart draufgehalten.“ M.C. bemerkte den runden gelben Fleck auf der hellen Decke. „Und er hat dem armen Jungen solche Angst eingejagt, dass der sich in die Hose gemacht hat.“ „Dann hat er ihn umgebracht“, murmelte Kitt. „Das ist echt kaltblütig.“ „Aber er hat ihn nicht erschossen“, fügte M.C. hinzu. „Interessant.“ Francis trat zu ihnen. „Sieht so aus, als hätte er ihm das Genick gebrochen. Aber genau kann ich es erst nach der Autopsie sagen.“